Adiós

Tu último beso
sofocó el grito
y destruyó mi alma
Suavemente
sin ruido
sin miedo

sin escándalo
Como corresponde
a cualquier herida

que presuma de mortal

De Pedro Pablo Pérez Santiesteban

Yo no quiero

Este amor a pedazos

que se corta en cada esquina.

No lo quiero.

Se hace hilo de seda frágil,

de suela usada del zapato guardado.

Ese amor sin miradas

con la espalda oculta entre sombras lejanas.

No lo quiero.

Ese amor de murmullos

sin voz transparente de un único lenguaje.

No lo quiero.

Esa distancia marcada

entre tu cama y la mía.

No la quiero.

Tomado de http://www.caminosdeldia.blogspot.com/

Minoría de edad

Quienes la vieron aseguran que su mirada tenía la determinación de los que nada tienen que perder. No eran ínfulas de rebeldía inventada. Menos una rabieta. La niña se aferraba al muñeco chamuscado. Las llamas del entorno le agregaban un toque de color a sus mejillas, pero no le restaban decisión a su mirada. Cuando subieron a rescatarla, dicen que se veía calmada y parecía no escuchar su nombre pronunciado a gritos. Sólo por un instante miró al hombre que, con desesperación, intentaba alcanzarla desde la escalera de bomberos. Le dedicó una mirada comprensiva pero firme, para hacerle saber que había decidido no bajar sin su muñeco. Nadie hizo caso a su negativa y, por eso, sus pataleos fueron insuficientes ante la fuerza de esos brazos que la sujetaron por debajo de los hombros y le hicieron desprender sus manos del juguete. Con ella tosiendo bajaron la escalera mientras la multitud que se agolpaba al fernte de la casa, aplaudía la hazaña.

Todos creyeron que la estaban salvando.

Memorias

Se mira al espejo mientras se empolva la cara. Dibuja con el labial una sonrisa. Un par de preguntas en sus ojos. Un domingo de compañías lejanas. De abanicos extendidos atrapando luces.

La película se estira desde el televisor a la cama. Respuestas tácitas que atrapan. “¿No se da cuenta? Cada cosa que he hecho, cada paso que he dado ha sido para acercarme más a usted”. Dulce olor a recuerdos. Fotos. Arena en los ojos. No es llanto, es que me estoy riendo. “La felicidad no es algo que merezcamos. Cuando la vida va bien es un regalo inesperado. No puede durar siempre”. Qué hacer para perpetuar el último abrazo. Cómo estar segura de que fue cierto. Tan perfecto que es fácil resignarse al lugar que decidieron las estrellas. “Para un hombre una geisha sólo puede ser media esposa. Somos esposas del anochecer”. Somos la dicha escogida. La opcional. La que se disfruta porque no estará cuando vuelva a salir el sol. Y mi alegría. Mis ganas de ser tu risa. Más que un cuerpo. “La geisha no vende su cuerpo. Vende su arte. Gana al hombre sentada, más que acostada”. Complacerte es fácil. Eso dices. Escuchar, reir, jugar. Trascender. Seguirte para arrinconarme en tu costado cuando la soledad te alcance. Invéntame cuando quieras volver. Cuando quieras. Déjame dormir en tu memoria. Así la vida empieza a tener algún sentido. Cuando se logran descubrir las pistas ocultas, sabes para dónde iba la historia. Agradece haberlas encontrado. Fúndete en las memorias de una geisha.

Confieso

Hoy asumo la cursilería, como quien reclama el derecho a un verso malo, conciente de que no me va a inmortalizar, ni me hará acreedora de aplausos y premios. Hoy me alegra descubrir que la vida es hermosa y cursi. Que allá lejos me piensan y sonríen y yo pienso en allá lejos, y sonrío. Leo Neruda y Borges, descansan por un ratito Federico y Zaratustra. Segura de que no durará más que un destello, disfruto la vista del cometa.

Es deliciosa esta sensación de estupidez que casi nunca acompaña a la buena poesía.

Para un hombre, demasiado evidente.

Descanso sabiendo
que relojes jóvenes
recorren tu tiempo.
No hay prisa para quien no espera
algún día morderás tu labio
y estarás de regreso.

María

La explosión se escuchó tres cuadras a la redonda. Vidrios rotos, y los pedazos de María adheridos a las paredes del comedor y la sala. Cada impacto parecía haber dejado dibujada una palabra y en algunos se podía adivinar la impresión de un beso.
…….
La mañana había comenzado como tantas y nada hacía presagiar lo que ocurriría más tarde. María se levantó como siempre, dos horas antes que el resto de la familia, para poder tener el desayuno listo, la casa arreglada y la ropa en la lavadora antes de que su hombre despertara. Conocía sus ataques de malhumor cuando el desayuno se enfriaba o, peor aún, cuando debía esperar a que acabaran de freírse las tajadas. Felizmente, esa mañana todo había salido perfecto y ella esperaba paciente su llegada a la mesa.
Pensó en darle un beso de bienvenida, pero recordó que no le gustaban esas demostraciones de afecto, y estaba cansada de oirlo repetir que con haber dormido juntos ya era más que suficiente. Viéndolo desayunar, acomodado detrás del periódico, se preguntó si alguna vez la habría amado.

Permanecía sentada, frente a él, imaginándolo comer detrás del periódico, cuando recordó el sueño que había tenido durante la noche, y comenzó a contárselo: entraban en la capilla del parque, ella vestida de blanco y él cumpliéndole la promesa que le hizo el día que la sacó de su casa para llevársela a vivir juntos.

La emoción que le imprimía el relato y el periódico de por medio, no le permitió ver el gesto que se iba crispando en el rostro del hombre, por eso el grito la asustó y le cerró la boca. Lo demás fue el estallido que se acompañó de un sonido parecido a un grito.

Miles de caras sorprendidas comenzaron a asomarse por las ventanas, sin embargo el más sorprendido con la explosión fue él, que no creyó nunca que a María no le cupiera tanto sentimiento en el cuerpo, cuando decidió gritarle que se callara.

El encanto de la diferencia!

Alucino
acariciando elefantas sin nombre
sentada justo en medio
de este infierno congelado
alucino y me quemo
mientras rebusco
entre un millón de fotos

y te encuentro.

Frizzing

En su ausencia, cosas pasan.

Al contacto con mi espalda
las paredes del rincón se cierran,
quitina que envuelve
esta posición de feto
conque escondo el ombligo

mientras llegan sus manos.

Intrascendencia

Vayamos al sitio
de las cosas fugaces
Del instante derramado
sin consecuencias aparentes
Donde el primer contacto
nos advierta
que es la última vez,

y hay que entregarlo todo.

Suficiente II

De cara a lo que resta
parada en la quilla

del barco que se hunde
libre al fin de palabras permitidas
me alegra tener lo suficiente
para un nuevo diccionario.

Un ratito de risas...

Siempre llega la carta equivocada...

Suficiente

Alguna vez fue cierto:

detuvimos las nubes

y llovió leche

incendiando mis campos.

No le busques

colores ni sonidos al recuerdo,

imprégnalo de olores

que es el único sentido

que sobrevive terco

cuando los demás se han muerto.

Ecos

Reniego
de esta condición humana
ignorante de la lluvia
que enfría tu nombre.

En el futuro,
simple cascarón de mármol
abrazando los cristales
del último espejo.

Porque, a veces...

...un café puede ser mucho más que un café, y asusta aceptarlo. Entonces das vueltas, te retuerces y te niegas. Siempre hay ocupaciones múltiples. Es que el tiempo es tan escaso... Y yo te entiendo, me pasa lo mismo. De vez en cuando, alcanzo a juntar el coraje apenas suficiente como para colocar las dos cucharaditas de azúcar. Luego, el impulso cede y sé que es mejor dejar que el café se enfríe. Esperar otro día, cuando la emoción no sea tan fuerte y la farsa parezca más creíble.

Y es que somos seres tan racionales! Es imprescindible mantener a raya las emociones. Cuando se dejan aflorar, uno hace estupideces, ríe sin razones, defiende a ultranza, besa por impulso y hasta comete la grosería de ser feliz.

Por eso, lo más recomendable es separar el corazón del resto del cuerpo. Dejarlo que vaya donde quiera ir, que sea tan cursi como le dé la gana, permitirle que se ensucie los pies de arena y tome miles de cafés en la compañía que desea, para que el cerebro, ese órgano de la razón y la cordura, se crea el cuento de que ostenta el poder cuando le dice al cuerpo que no, que no se puede o que no se debe, mientras lo convence de que no es necesario el café, que se puede vivir igual, a punta de aromáticas.

Amapolas

Dijeron que las amapolas eran unas flores malas. Por eso las arrancamos con mami del jardín aquella primavera. Alguien, en alguna parte hacía drogas con ellas. Eso decían, aunque para nosotras eran sólo un feliz y eterno cosquilleo de colores que saludaba nuestras mañanas. Recuerdo, al lado del pasillo, la forma como lloraban sus tallos quebrados lágrimas de leche. Mancharon todo el mosaico, como una venganza última por el agravio, y tuvimos que lavar el patio con agua, jabón y bastante restregada. Todavía me duelen las manos, rojas por el esfuerzo de borrar hasta la última señal del asesinato múltiple.
Ahora alguien me ha dicho que amarte es malo, que en algún lugar amarte viola una sagrada enseñanza. Menos mal que me avisaron porque, para mí, quererte tanto era apenas cumplir con un mandato que me venía desde adentro y que me resultaba difícil rehusar. Sin embargo, debe ser cierto, si hasta tú estás de acuerdo. Debe ser tan cierto como lo fue el asunto aquel de las amapolas, así que va a tocar seguir el mismo procedimiento, rompiendo tallo por tallo, dejando que corran lágrimas de leche, hasta quedar, nuevamente, con mis manos rojas y vacías.

Espera

Mañana será día de pájaros mudos

comienzo de una nueva espera

soles recogidos en jaulas vacías

musgo bebiendo llanto seco.

Y tú, simple luz de otro horizonte

milagro rezado para el regreso.

Se apareó Jorge...

Jorge, la última tortuga de su tipo en Galápagos, se apareó por primera vez a los 105 años (Todavía hay vestigios de la terca esperanza, como diría mi viejito Wenceslao Triana...)

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http://noticias.latam.msn.com/articulo.aspx?cp-documentid=8791053