Homesick

Que la vida no sobreescriba en mis mejores páginas. Que deje intacta el aura de milagro que acompañó mis mejores momentos. Sólo así, le perdonaré sus arrebatos, sus promesas incumplidas, sus sueños despertados cuando todavía había tiempo.

Sólo por eso, dejaré que entres silencioso al olvido, llevándote el camino brillante de dos o tres lágrimas surcando la desnudez de tu espalda, en el sitio aquel donde contuve el deseo de clavar mis uñas.

Después lo demás será sereno, ruido de agua que cae, mar que se aleja sin esperanza de regreso. Después todo será recuerdo de abuela en mecedora. Historia patria.

Déjame pensar que es instinto,
resabio de loba
disfrutando el exilio

refugio húmedo
encerrado en tus labios .
Algún día
borraremos las letras
y amanecerás en mi almohada,
sueño atravesado.

Segundos

Verte, al dar vuelta en la esquina me resultó tan familiar que, por un momento, me inundó ese delicioso vahído que la gente suele llamar déjà vu. Sensación de mareo incierto. Cerré los ojos y me vi tan vulnerable al gesto atrevido de tu mirada como la primera vez, e igual que entonces, tuve miedo. Tanto tiempo había pasado que probablemente no reconocieras mis ojos, ya sin el brillo de esos días de universidad y rebeldía en los cuales me creía capaz de cambiar el mundo. Y vos estabas dentro del mundo, o tal vez debiera aceptar de una buena vez que vos “eras” el mundo. Un mundo que no necesitaba molestarse en girar para que yo lo siguiera. Algo del espíritu aquel que creí muerto definitivamente, debe haberse quedado escondido bajo la coraza que había construido con tanto esfuerzo, porque verte fue un golpe de sol en la cara. Los recuerdos se empujaban en mi memoria y mis ganas de correr hacia vos luchaban en silencio con mis razones para dejarte partir, nuevamente, y permanecer a salvo.
Todo fue un segundo, tal vez dos, el tiempo que demoré en recobrar el control, juntar coraje y abrir los ojos. Para cuando lo hice, habías desaparecido.

Magia (Foto de Franck Robichon)

La ternura de una caricia...

Zoom

Algo inusual sucede en la casa. Generalmente paseo disimuladamente por tu lado mientras te vigilo concentrado en esa pantalla brillante que odio porque te aleja temporalmente de mí. Hoy no. Desde temprano has estado muy activo, corrías tras una lagartija con algo entre tus manos. No me preocupo por ella, sé bien que eres incapaz de hacerle daño. Pero, curioso como soy, no pude evitar seguirte mientras saltabas emocionado, como un niño, redescubriendo el mundo con ese ojo que te regalaron y que te permitía acercamientos casi mágicos. Disfrutas perpetuando detalles que, tan de cerca, asombran y asustan. Por eso, a veces, conviene mantener prudentes distancias. No me mires así, cualquiera sabe que tienes más de loco que de prudente. Espero paciente, sabes que me gustan las fotos y que aprecies mis pelos sobre el sofá. Me acerco y te reclamo una caricia, un clic y luego otro y otro y te ríes. Tu vanidad acaba de decidir que “Tríptico del sueño” es un buen título para la secuencia. Te equivocas si crees que poso para ti. Estoy cansado y sólo quiero dormir. Espero que lo hayas entendido: eres un simple espectador, aquí el que manda soy yo.

Guy de Maupassant (Isaak E. Babel)

"Una frase nace buena y mala simultáneamente. El secreto radica en un giro apenas perceptible. La manivela debe permanecer en la mano y calentarse. Hay que darle vuelta una sola vez, no dos."

"No hay hierro que pueda penetrar de forma tan fulminante en el corazón humano como un punto colocado a tiempo"

De Kenny Castro (miembro de la Generación Fallida)

Bajas la escalera

con un haz de sombras

como único vestido.

Te espero

con mis dedos listos

sobre el interruptor.

Supervivencia

Luces que se apagan. Fuego y esperma, enfrentando huracanes, luchan sin esperanza contra la adversidad. Un chiporroteo de bengala acompaña la muerte del último resto de valentía. La batalla parece perdida, pero el humo se eleva con la tenacidad de un muerto que desafía su destino.

La oscuridad no debería sentirse tan segura.

Hoy necesito un amigo que me preste el suyo. Me he levantado tarde, me quedé dormida sin que nadie tocara oportunamente la puerta para avisarme que el reloj se había declarado en huelga. Recorrí la casa con el regalo entre las manos. Abrí las puertas, revisé los baños. La desolación de su parte del armario me dijo que algo andaba mal. Entre la ropa sucia no hallé su perfume ni su sudor. Todo en la casa me gritó su presencia intangible. Salí a la calle y corrí a buscarlo al sitio donde descansa hoy la fatiga de sus años dedicados a cuidarme. Sabía que era inútil. Nunca había tenido necesidad de buscarlo, siempre había estado allí, incluso antes de que yo supiera mencionar su nombre.

Hoy, una placa me recuerda que fue un buen padre, un buen esposo, un buen abuelo, pero yo no puedo encontrarlo.

Ustedes sabían que...

....el miedo o fobia a los viernes trece recibe el nombre de:

paraskavedekatriafobia o friggatriscaidecafobia?

De Sylvia García

He de engañarme a diario

contándome el cuento

de que este amor

se ahogó en el bosque de los lobos...

que el tiempo y vos

cantaron su última elegía...

has de seguir evadiendo mi presencia

inventándote que hacer

para quitarte mis dedos de tu espalda

has de seguir contando ovejas

en los rebaños robados

de sueños que no te pertenecen...

pero la lluvia cae aún

en la calle de tu casa

y aún se inunda nuestra piel

cuando nos sentimos cerca.

Sylvia García. Tomado de su libro "Yo mujer"

Errar es de humanos

Estimado Sr. Pérez:

Tenemos buenas noticias para Ud. La mancha del pene no era gangrena, sino carmín

Atentamente,

Equipo de Patología

P.D. Lamentamos la amputación.

Consejos para conducir

Queridas amigas, procuren ir suficientemente desvestidas cuando manejan...
las ventajas son múltiples, especialmente en los cruces dificiles.
Creánme:

Tengo evidencias de que no hay como una sonrisa y una minifalda.

Y es mi amigo!!

El poeta Juan Carlos Céspedes Acosta (Siddartha), miembro de la Generación Fallida, ganó el Tercer Premio del I Concurso Regional de Minicuentos Zona Caribe “Antonio Mora Vélez”, con su texto “Memorias de un Asesino".

Sin temor a equivocarme puedo decir que se oirá hablar mucho de este autor, de su seriedad y su compromiso con la poesía y el respeto por la misma.

En mi espacio he querido compartir con ustedes el orgullo de conocer su talento y la alegría de que sea reconocido por todos con esta distinción...

Felicitaciones Juan Carlos!!

Extraña enfermedad

Dicen que se trata de una extraña enfermedad. Quien la padece, disminuye gradualmente su tamaño hasta quedar convertido en poco más que una mota de polvo. En ese estado último de involución es capaz de introducirse sin mayores dificultades entre las pestañas de otro individuo. Para lograrlo, generalmente se vale de una ventaja evolutiva que consiste en el desarrollo de una capacidad adquirida para encandilar. Una vez dentro, busca afanosamente el cerebro y decodifica la información hasta hacerla suya. Algunos dicen que llega hasta el corazón.
Se reconoce que es una enfermedad muy peligrosa, porque no es fácil diferenciar quien está enfermo o sano. Entre sus síntomas se incluyen el sudor de manos, la risa nerviosa y el enojo fácil. Hay evidencias de que el infectado puede pasar años creyéndose inmune, pero un roce, un perfume o una poesía pueden volverlo mota de polvo y ya no habrá quien lo salve.

Mis amigos poetas

Yo, entre los poetas Juan Carlos Céspedes y Ruth Patricia Diago

Una sonrisa en fin de semana largo y feliz

Re-definiciones

• LENGUA: Órgano sexual que algunos degenerados usan para hablar.
• GINECOLOGO: Especialista que trabaja en el lugar donde otros se divierten.
• HEROE: Individuo que, a diferencia del resto, no pudo salir corriendo.
• INDIFERENCIA: Actitud que adopta una mujer hacia un hombre que ya no le interesa, que es interpretada por el hombre como: "se esta haciendo la difícil".
• TRABAJOEN EQUIPO: Posibilidad de echarle la culpa a otros.

Y el último:

• MODESTIA: Reconocer que uno es perfecto, pero sin decírselo a nadie. (Y no lo inventé yo, por las dudas...)

Quisiera amar en tí
A todos los amantes
Besar todos los labios
Lamer todas las heridas
Dejar en tu cuerpo
Mis mejores pinceladas
Todos los colores
Y regresar a mi mundo
En blanco y negro.

Todo ladrón busca algo...

De Pedro Pablo Pérez Santibáñez

La carta está deprimida en el camino,

sin tu nombre ilustrando el remitente.

El buzón quedó hambriento de tu huella

y mis manos danzaron el silencio.

La carta es blanca; sin letras ni mensajes.

Una hoja de papel luchando con el viento.

Está libre del sobre que la encierra;

ausente en el verso del poema.

La esperanza murió junto a la carta.

Tomado de: http://vocesdehoy.blogspot.com/